Novos passos

A um velho conhecido
                                         (Oziney Cruz)

Eu quero esse querer que tanto quer

Que aturdido na esperança escreve a jornada,

E que se firma após o trago amargo de sua doçura,

Após o aperto de mão sorridente e mentiroso.

Eu quero esse querer que sempre quis

Que sempre externou o passado,

Que sempre voou nos mais extremos ais

Que melindrosamente esquiva-se do beijo alcoviteiro

E vorazmente lhe despeja as palavras...

Que tanto querem esse querer

Que tanto matam esse quer...

Relato de um vivente

                                                                   (Oziney Cruz)

Há uma calmaria nessa tempestade

Um suspiro tardio que não se ouvia,

Há um despejo tumultuoso nesse pensamento,

Uma ebulição por entre a veia na sangria,

Por entre os arranhões nas palavras

Por entre os arranhões nos contornos.

Há uma calmaria nessa tempestade.

Um desleixo aproveitador

Uma confusa confusão, um desperdício!

Há inércia nesse atropelado movimento

Na partida que também é chegada, nesse vicio

De viver o vivido, nesse caos controlado.

Há deveras, uma calmaria nessa tempestade.

Que faz dormir no embalo da graça

Que faz acordar no destilar da perda,

Onde o estéril já faz fértil a modo qualquer

Nas poças e degraus na faceta 

Diária de nos ganhar, de se conquistar.

Há contudo, uma calmaria nessa tempestade.

Há um visor embasado sob essa pálpebras,

Há um som, um suspiro, talvez um gemido.

Mas sim, há uma calmaria nessa tempestade.

A casa inabitada
                             (Oziney Cruz)

E de forma sutil, cruel e bela

As margens do pensamento

Vieram-lhe a sorrir sob as possibilidades

Da imaginação astuta do esquecimento,

Que vive sobre as causas humanas mordazes.

Depara-se na dualidade de ti mesmo,

Sem o sabor da verdade diária...

Como a lápide da transparência que fuçada

Pelas narinas da humanidade mortuária

Vê-se no confronto da ideia entrelaçada.

Mora-te em mim, em espaço algum

No meu morar em tua fortaleza fiel,

Que jaz debruça neste atropelado desmereço

Que separa, cria duas feras de agir cruel,

Que amam, que odeiam as faces tortas do começo.

Então, tateie sobre a tênue tez da indagação,

Dessa dúvida que cresce e decresce

Do afago de antes, sepultado na novidade,

Cuspido pela boca que amava e já desmerece

O acalanto da íntima certeza da realidade.

Seja breve, sutil, cruel e belo

Os espectros infindos da necessidade

De nossos amparos, de nossas virtudes e anseios

Confrontados pela animalesca realidade

Dos anjos e demônios que habitam os desejos.

  

 Um Rabisco Pela Janela
                                             (Oziney Cruz)

E a lua tonta a desmaiar
Segurava-me a mão com um espirro,
Deu-me voltas no cérebro, deu-me calor nas veias
E no chão enfim enamorados,
Pisou-me a razão com uma sutileza de cetim roubado...
Ah! Se minha mão as ventas turvas da lua não segurasse
Ah! Se a viagem o tempo me deixasse...

O Rosto despido

                                 (Oziney Cruz)

E a caricatura de sempre afugenta
O eu que de mim se despiu
Que se atrai pelas minúcias jogadas ao vento,
Que se veste do lodo empurrado todo dia.
A voz é rouca e na paisagem se espelha
Como a palavra que da vida no espaço
Que mastiga o doce verso nunca lido...
E a caricatura sobrevive no museu,
No deserto, no quarto, no boteco
Na sala solúvel de minha visão,
Que se rodopia, que se estrebucha
Com o novo, com o velho já revisto
E mesmo assim, ainda vive...
E já morre todo dia
E come todo dia, bebe todo dia...
O poeta arranca a caricatura
E no apogeu das coisas sãs
Se joga pela janela mais alta
Ao tombo delicioso para a insanidade
Crua e humana das genialidades.

Uma página sob a escrivaninha

                                                       (Oziney Cruz)

E a voz que grita no peito, hoje também se cala,
Esconde-se ao espelho e rói a lembrança inda crua,
Transita vagamente pela calçada suja e nua
Que é descanso, que é trabalho, que é morada.

A voz se faz turbilhão, se faz idílio e se faz alento!
Como a fumaça preguiçosa do velho lampião
Que na cozinha se embaraça ao bocejo do ancião,
Com a voz tímida e resguardada do conhecimento.

E o que mais gosto, são os segundos da eternidade
Que a voz sussurra em seu deleite, em seu mundo;
Da glória_ A sucumbência pelo que vem mais fundo
De todos os porões imersos na nossa tempestade.

E são as vozes concretas nos mais puros abstratos!
Nos mais puros sentidos, que se erguem então!
São nossas minúcias de afeto, é a imensidão
Das palavras que morrem nos lábios enferrujados.

E a voz grita no peito e grita novamente e novamente!
É de se ficar afônico na jornada das vozes nos versos
É inebriante o seu esforço e jornada, nos mais belos
Passos vorazes que crescem lentamente...

Um acorde menor
                                   (Oziney Cruz)

Lesões frutíferas de imaginados passos

Inebriam o ar disfarçado dessa gente...

Que corrompem o que não é do século,

Que se oculta de tanto falar que não diz...

O que de novo é devorado pelas traças

E se eterniza nas rimas, nos versos livres,

Na boca ainda fria, nas mãos ainda gélidas.

Lesões imaculadas da torre de vigilância

Anunciam no palco a falência destes rastros

Que descuidadosos se escondem na sombra!

Vestígios dos pés na estrada, da cara no muro

De idas e vindas entre lençóis e poltronas;

Da ira e do abraço, do beijo e do corte certeiro

Da poesia e do poeta, da vida e da morte.

Silêncio
                (Oziney Cruz)
                                                        

Tenaz são as minúcias podres de cada partida

E são de agrado rústico o isolamento fiel.

Agora o ser se corrói e já sente o peso dos dias

No deslumbre imaculado do crepúsculo cruel.

Tardia se ergue a chama e já cedo é consumida

Como o risinho faceiro da costumeira e velha esquina,

Como o calor dos desejos, como a utopia dos sonhos

Que ao tétrico bocejar dançam a velha valsa na latrina.

De passo em passo o tempo se vai nas migalhas

Desfalece-se no grito moado da existência,

E até o poeta vira a página, fecha o livro

E morre de tédio na multidão em clemência

Por tudo e mais tudo que poucos podem ter!

Por frivolidades tão bem vestidas e maquiadas

Como bonecas de uma grande peça sem enredo,

Admirando o embriagar das coisas maravilhadas.

O ermo então é alcova, gruta, pátio, imensidão!

É abrigo ao pensamento, à discórdia, ao enlambuzamento

Das minúcias cada vez mais ricas e mortais à caneta;

É o Álamo dos sentidos avulsos no pensamento.

Depois da esquina

                                                      (Oziney Cruz)

                         

A foto velada na parede invisível
Me revela o outrem da sensitiva falta de se faltar...
Ah! Se me abstrato metafórico tivesse pernas e braços,
Talvez não seria roto... Talvez não teria saudade,
Talvez eu cruzaria o horizonte para fitar inda de longe.
Ah! Como é sonolento e voraz esse silencio oculto
Essa ausência do passado falante, esse trem que me corta os dedos.
Esses trilhos que não andam e que parado grita calado
Que espera o aviso, a noticia, o bilhete, a mortalha enfim...

O VAGABUNDO

                                (Oziney Cruz)

Ela morre na saliva insensível da minha indiferença
E aos abraços medonhos, fenece aos gritos...
Eis a alcova imaculada do rastro de minhas tolices
Eis o anfitrião da casa de mentiras que delira...
Eis os versos, eis o instrumento de minha partida...
Ela desmaia de tanto sorrir... Como é angustiante!
Ela me fala em soluços dançantes e eu desmaio de tédio.
Ah! Quanta ausência dela, de ti, de tudo e mais tudo!
Quanta mortalha sobre meu rosto ainda útil.
Ela se entrega ao dono dos aplausos desta semana
Eis um todo dia a sucumbir, a nascer do golfo do cruel infante...
_ Mentira! Mentira... é ela, é ela, é ela, é ela, chame-a aqui.
Tolo sou em minha repartição de espelhos, de estátuas.
E ela morre, na saliva de minha indiferença... na vitrola nunca usada...
Ei-la a escrever os versos, a carta, o anúncio, o dilúvio...
Ei-la a se despejar de mim para um copo beijar... Ei-la a vagar... Ei-la...

À libertinagem das personalidades...

                                                                                         (Oziney Cruz)

Passa-me esse oco fantasma pela sala
E Beija-me de tempo infindo,
Arrasta-me por entre os dentes da mortalha
E sutilmente desmente o acontecido...

Deixa-me o papel de cor palpável por sobre o armadilha
É alvo que se mata de tanto matar...
Ah! Que desvario intenso a sua gula silenciosa
De tudo deixado de bom agrado, sem se queixar...

Venha, boca vagabunda, no seio da noite morrer,
Por entre os flagelos do século se enfeitar
E para todas as boas novas do noturno minuto
A língua mentirosa que nos elogia... anunciar.

 Ao bocejo das ações

                                                      (Oziney Cruz)

Que estupendo vitupério é o teu bocejar,

Que se cala e ocioso apenas contempla

Que se fere, mas da dor apenas lamenta,

E que se irrita do gosto do vizinho de se mudar.

E mudemos as mudanças e as entranhas!

Sim! As entranhas indecorosas da comodidade

Que a soluços cheios lambe os dedos e de agilidade

Nua e crua passeia aos destroços dessas mudanças.

E grita rasgando a garganta o alcoviteiro semanal

Na praça dos dilúvios mentais da boa fé!

E se vai e vem no ritmo ridículo do único pé

Que se tem a caminhar a ideia sempre igual.

Que estupendo arranjo é o teu bocejar,

Ridículo, pequeno, mesquinho e débil!

 E enquanto dorme na poltrona de domingo estéril

Aos berros o mundo vivo cá fora está a gritar!

Ele está a gritar de fome e não é de comida!

Ele está a gritar de sede e não é de água!

Ele está a gritar de desgosto e não de mágoa!

Ele está a gritar de dor e não é da ferida!

Ah! Que estupendo são os seus lamentos,

Fosse talvez da carne, caberia um ombro emprestado,

Mas é de querer aquilo que não foi então realizado...

Cala-te a boca! Movimente teus movimentos!

Anatomia

                               (Oziney Cruz)

Que teça-me o tempo as abas da infinidade

E em seu colo me cubra de manto afetivo,

Que desdobre sobre minhas inquietações

A pálpebra solene do sono nunca esquecido.

Que venha em um sopro e num tapa me chame!

E que meu andar não seja turvo como o pensamento,

Que o vitupério seja infame e sem rascunhos...

E que o beijo não mate e não aviva o esquecimento.

Tenho, portanto os males do século e as curas dos segundos!

Tenho alcova, boteco, rua, nome, palavras a fio

Mas que descontenta os nervos e alegra o pulso

E lascivamente adentra a caverna que pulsa o grito.

Que corram-me os passos desastrosos  de amanhã

Que pisem-me os anseios da corrida!

Ah! Tempo que persegue e descrê de mim

Tempo de ida e vinda como a dantesca noticia!

Serão de tudo o silencio inquieto da euforia mordaz!

Da dança de meu “EU” que se arrasta pelo teto

E que se decai nas fissuras do piso nunca arranhado

De meu ser tão distante, tão inquieto...

GOSTO

                         (Oziney Cruz)

O gosto correu-me o gosto letal

E em seu rosto menti o carinho,

Fiz-me “a gosto” de seu querer

De seu querer que nunca quer nada!

De sua distancia tão confortante...

Quero seu gosto sem gosto algum!

Sem rima e com rima, sem canto e com cantor...

Quero o salto desprovido da corda

Quero o gosto doce da fuga...

Quero seu colo para morrer...

E que não seja morte da carne

Ou da sensitiva aguda do arrepio.

Que seja de gosto melado o atrevimento

E sutil, o silencio tumultuado das mãos;

Ah! Que gosto sem nome, sem pernas,

Sem teto, sem rimas e sem aplausos.

 Que falência, fiel que acompanha o relógio

Sem cor ou viço do cheiro do meu gosto,

Ah! Que gosto sem saber, sem o gênio do alimento...

Gosto sem gosto que te gosto a bom cheiro...

Gosto dos dias... gosto  amargo do espelho.

CAVERNA   
                                 (Oziney Cruz)    

Grita o peito, na austeridade roca do grito

E já não mais geme nem se esconde,

Nem se ama e nem amado é o aflito

Que ao desdém doou a alcunha de seu nome.

E sucumbe como o silencio fanfarrão da caverna

E se volta voraz ao esconderijo da infância,

Onde atado esteve como messalina à taverna,

Onde comeu o choro, como ao doce a criança.

Não vês que o ver já nem mais ver de vergonha?

E que ao léu se vende como novidade de museu?

Grita o peito, na sensitiva mediação medonha

De seus dias mentirosos, na tela mágica desse apogeu

Que não veio à velocidade de sua intenção!

Que não limpou os erros com o mágico lençol.

Ah! Que grito belo ouço então do peito sem servidão

Que geme de frio na carência tímida do arrebol.

Grita austero sua fúria de dias sem passado...

Peito velho, velado a sô na multidão,

Grita ao caminho que irá de pé descalço

Grita com vigor o seu amor, embalado na canção.

Janela lateral

                                      (Oziney Cruz)

Duvidoso o caminho que bate na porta

Como o beijo que chega á boca muda,

E por entre os dedos a mão frouxa segura

A sina sem “s”, que então já nasce morta.

E em vigilantes passos, se começa o concerto

Enquanto as vidas se erram lá fora,

Tudo se faz lindo a quem no poço mora

E contudo mais se ama o que é incerto.

Vou livre na jaula do desconhecido

Como a peregrinação pelo amor perigoso,

Como o voou indiscreto do olhar desejoso

Que passeia flutuante pelo gosto esquecido.

E se quebra o quebrantamento em dois aís!

Em dois gestos fiéis ao silencio da penumbra,

Quando o caminho se rasga e se afunda

Na garganta, mostrando suas duas partes iguais.

E se volta ao mesmo caminhado passo!

A memória é tombo cruel ao adormecido

Que na ausência se lambuza do prazer escondido

E se bebe inteiro, como última gota do frasco.

Quero então o que é dito por entre os gestos!

E no silencio saberei a verdade de antes...

Fartar-me-ei dos vestígios a mim delirantes...

Dos mais humildes e gigantescos afetos.

BARCAÇA n° 1

                                       (Oziney Cruz)

Não sei se és mentira

E se és ou fostes não respira!

Não sei se mais indolente se abraça...

E se abraça, aviva esse devaneio sem graça.

Estremece-se e arqueja no verão

E mesmo assim sendo um flerte em vão

Mesmo sendo a volta, instila-me a morrer,

E se morte és, beijo sois do meu querer.

Leve salto agudo de nostalgia,

Leve pouso e austera semente d’alegria,

Lânguido suor de frieza e tão viril...

No adormecer ébrio de um roto sonho de anil.

BARCAÇA n° 2

                                          (Oziney Cruz)

Como dormes tranquila e noturna nessa volúpia

                       De segredos rotos,

E atada ao véu de sua graça e astuta malícia

                       Ébrios sem escrúpulos.

E dormes mais ainda no seio vagabundo

                        Da fiel meretriz

Ao toque suntuoso do patrão cruel e imundo

                        Que ri-se feliz...

Olhe sua desgraça imaculada e seus servos

                         De tédio a bocejar,

Olhe a esquina que se beija com o lindo brejo

                         Da amante a sonhar

E como sonha, como suspira! E que desdém

                         De desgosto apurado

Lhe serve de banho e debochado réquiem

                         No tumulto calado.

Mas ah! Dormes tranquila peregrina fulgência

                        Nesse vazio de visão,

E quem sabe por entre os dedos da maliciencia

                        Não acordes então...

Contudo, que seja graciosa como eterna companhia

                         E ébria como dantes,

Que carregue sobre os gélidos e tépidos a melodia

                         Enamorada dos amantes.

BARCAÇA N° 3

                                         (Oziney Cruz)

Olha-me o risinho na face

Que o tempo não curou

E de soberba e tal engano

Fez-se flor sem pudor...

E se mesmo há! És oculto,

Disfarçado e amarelado;

Fugindo do lodo e do assombro

Das bocas e do desdém calado.

Não se engane com os dias!

Que dia não há sem dia...

Que não seja inoperante e atroz

Que não dance e fume a melodia,

A melodia invisível dos boatos!

Das línguas tagarelas,

Das mentiras bem contadas

Da volúpia acre nas mazelas.

Olha-me o risinho na face

Que o tempo não curou

E de gula e tamanha gula

Das vírgulas, me acabou...

E se sinto, mais tolo devo ser!

Com os punhos cerrados,

Com o movimento calculado

Vivo de sonhos atados.

E toda essa vivencia do viver

Donde vem peregrina?

Onde pousa o hálito de mel?

Onde pousa, criatura cruel?

Será na atitude dos altivos

Ou na confusão dos ébrios?

Ou será que vive resmungando

Nos adjetivos crus e velhos?...

Olha-me o risinho na face

Que o tempo não curou,

São espinhos pobre criança...

Que o ponteiro não levou.

Fascinação 

                               (Oziney Cruz)
                                                    A R 

Face que me transluz, face de minha vida

Por onde meus dedos tocar não atreveram,

Etérea formosura de meu tempo que cintila

A mais bela essência daqueles que a vejam.

Flor de campos que pés nunca pisaram,

Mãos de cetim e veludo nos pés a andar,

Tons ensolarados nos olhos que piscavam

Quando gentilmente a brisa vinham os tocar.

Inda tens os astros a lhe iluminar enamorados!

E Inda brumosas as palavras a lhe saudarem

Como o mais belo entre os cantos ordenados.

Quando de súbito teu canto vem-me ao ouvido

E mais sublime que as aves a vida a cantarem!

És tua voz, minha melodia, e meu lugar seguro.

Anseios 
                   (Oziney Cruz)
                                                                  A.R

Quem dera-me estar entre os convivas

Deste banquete folgado de riquezas,

Participar das orgias reais destas vidas

Que vivem ocultas ébrias sobre as mesas.

Quem dera-me num instante de ventura

Beber deste vinho que nos é furtado,

Taça a taça sentir a distinta formosura

Do hálito mentiroso deste mal agrado.

Se não for por mérito real grandioso...

Que não seja oculto sob um tapete

As grandes realizações de falso gosto

A punhos tiranos de envenenada beleza.

E em meio aos patriarcas desse ninho

Gorjear o brado do ferido eu hei de fazer,

Vesti-me da inocência de um menino

Ao combate suntuoso de bem querer...

Daquele que pranteia aflito por fome!

Daquele que é deixado a só esquecido,

Ao roto de veste, que só tem o nome,

Ao ancião com um olhar triste e ferido...

Ao jovem que morre em seu silêncio...

Ao estandarte de uma graça maculada,

Ao sorriso que corre ao rosto trêmulo

E à vida que anda fadonha e sem graça.

 

Os Passos...  

                                 (Oziney Cruz)                                                                                                                                               A.R                                             

                                                                                                           

Aonde vão estes passos pensativos pela noite

Onde a ânsia dilacera o grito na garganta?

Aonde pisarão indolentes a vagar e a vagar...

Os passos que semeiam uma tétrica dança?

A quem visitarão esses passos desgostosos

Com tamanha mudez, com tamanha lamúria?

Por quem andam duvidosos ao grande destino

Os passos sem nome, escondendo a ternura?

São passos de ontem, passos lânguidos de hoje,

São passos que sussurram no arrasto_ o amanhã.

São passos de um coitado, de um pobre confuso

São os passos que seguem por uma estrada vã.

Vão descalços os passos em rústicos calçados

E quietos tremem os espinhos que se erguem,

Quando em um tombo sentem a amarga dor

Os passos daqueles que também se ferem

Recônditos no leito suave ao som da chuva

E que riem ao brado viril da tempestade,

Daqueles que nada falam, mas que tudo dizem,

Daqueles que anseiam uma gota de felicidade.

São passos que se foram, que se vem, que se vão

No ritmo melindroso dos ritmos de tudo...

De tudo que se sonha, de tudo que se desespera

Nos passos que andam no grande palco desse mundo!